Dominique Toinet... est bien votre fils ?

  Pour l’état civil, oui. Mais il n’a jamais été un garçon. Je voulais une fille... Son père, le diable le garde, n’en voulait pas. Conflit. On a fait la gamine durant une pause. L’amour, dans la guerre des sexes, n’est que de la haine entre parenthèses, un armistice, non ? J’ai gagné. Un jour, ce bellâtre a mis les voiles en passant sous une voiture et moi, j’ai élevé Domi comme ma petite chérie.

Tu sais bien, la fille qui... Et avec un Chleuh... Un Chleuh ! Y a plus de morale, plus rien ! Les Chleuhsiennes aux Chleuhs ! Les Bretonnes aux Bretons ! »

Qui donc, devant l’amour, oserait parler de Sartre ? Sac au dos, nous avons tracé la route le long des plages bretonnes. Quels délices ! Le sable en or liquide, la mer mouvante avec, en cadeau, ses émeraudes en fusion et, à chaque flux et reflux des vagues, le corps de Suzanne fumant d’une sensualité à faire rougir un homard bleu. Je savais que la philo menait à tout, mais à ce point...

Bouffée de feu ! Suzanne... La fille du boulanger. Mon initiatrice. Il suffit d’un maître, parfois. Élève de philo et amante hors pair, c’était une championne dans les roulés-boulés au lit, toutes positions et attitudes confondues, du yoga au joyau dans le lotus en passant par l’axel et le double salchow des patineurs sur glace. Déjà difficile à exécuter sur une surface gelée, alors dans des draps ou sur du gazon...

Suzanne venait d’entrer dans ma vie. Les femmes... je connaissais, mais en novice, pas assez déluré pour lire l’amour en version originale. Je n’avais pas encore prononcé mes voeux. Il me fallait patienter pour accéder à la prêtrise amoureuse.